Sin Escarpelo

Sin aliños

Sin añadidos

Lo palpable no necesita

Hurgar la cabida ocular

Somos yo

Pero yo no soy somos

Lamentos de la espina dorsal.

Se perdió la sensibilidad de los dioses

Murieron las aves en los estómagos de los buitres

Esperaremos la sangre ajena

Que se derrame por nuestro vino

Mientras tanto disfrutaremos

De la gloria que nos enajena

No veré atrás

Me apenan los desalmados

Los estúpidos y los lumpen

Reynaldo Cortes.